Seguramente nadie.

¿Y si al final todo se reduce a que tu mirada está llena de inteligencia? A que levantas una ceja y haces que el mundo pare. A que no te sujetas a la barandilla para andar por la vida.
Después de tanta tontería, date cuenta, lo abstracto no sirve para nada.
Y yo estoy vendiendo mi alma, firmando contratos que sé que me van a hacer perder para poder crear poesía.
¿Es que estamos todos locos?

.

No eres el origen de su mundo. Ni su fin.
Pero y qué.

Cuando me desengañes.

No sé si viviré.

Tendré que aprender a hacer las cosas sin que seas mi principal incentivo.

Off.

Qué, ahí todos pasando de mi culo a tope, ¿eh?

Cool.

Házmelo mirar.

Me encuentro en la tesitura de tener las palabras exactas y no poder usarlas.
Y la sangre hirviéndome en las venas como ahora sólo me pasa en aislados casos, en los que me hago pasar por una niña a la que hay que reñir. Desde luego, parece que las patadas en el culo me las busco yo, que me gustan o algo. Después de todas las montañas rusas, con sus loopings y sus caidas vertiginosas —y sus respectivas subidas venenosamente lentas (que te hacen recordar cosas que nunca has sido, pero que terminas creyendo que sí)— estoy donde empecé, pero sin hablar en plural, que eso es para principiantes, y yo tengo la experiencia teórica de los que nos sabemos la tonada pero suspendemos el examen. Está resultándome francamente inexplicable tanta vuelta atrás. Tanto tokotók encabritado en el pecho y tantas lágrimas gilipollas como las otras veces. Ya te digo, me conozco de sobra el camino pero no me sale recorrerlo. Apenas entiendo ya el diseño, las pautas, no encuentro relación lógica entre lo que es y lo que debería, lo que —como ya he dicho—, sé perfectamente decir y voy a callar de por vida.

Pues claro que soy una gilipollas, pero ¿en qué momento lo he negado?

The way we were.

"—Dime que te has cansado de mí. Dime que no compartes mis ideas, dime que hablo demasiado. Que no te gusta mi perfume, mi familia, mi cocina. Pero Hubbel, ¿por qué precisamente con Carol?

—Kate, ¿qué nos ha ocurrido a los dos? No tiene nada que ver con lo de Carol. Por favor... Serénate.

—Estoy serena. Me horroriza lo que has hecho con tu libro. Detesto la película, tus amigos, las palmeras, ¡ojalá lloviera! Quiero... Quiero que nos queramos como antes."


                                                                              K-K-Katie y Hubbel.

El telón se me ha enganchado.

Todos nos creemos almas cándidas y bondadosas y todos creemos ser merecedores de la más elevada de las piedades.

Pues no, que no es asín.

She.

She may be the face I can't forgetThe trace of pleasure or regretMay be my treasure or the price I have to payShe may be the song the summer singsMay be the chill the autumn bringsMay be a hundred different thingsWithin the measure of a day
She may be the beauty or the beastMay be the famine or the feastMay turn each day into a heaven or a hellShe may be the mirror of my dreamsThe smile reflected in a streamShe may not be what she may seem inside her shell